RICHIESTA PERSONALIZZATA DIALOGHI IN ITALIANO Seduta sul mio trono, guardo dall’alto il vuoto ai miei piedi. Ma non resterà vuoto a lungo. "Vieni qui, schiavo. Prostrati davanti a me." Striscia immediatamente ai miei piedi, con il viso schiacciato a terra, come è giusto che sia. "Portami la mia frusta preferita." Obbedisce, strisciando fuori dalla stanza e tornando con lo sguardo basso. Quando me la porge, gli permetto di baciarmi la mano che la regge. Mi alzo. Lui china il capo, tremante. "Voglio scendere, schiavo." Si sdraia immediatamente con la faccia a terra, e uso la sua schiena come un gradino per scendere dal podio. "In ginocchio. Volta le spalle al mio trono." E inizia il gioco. I colpi della frusta tagliano l’aria e la sua pelle. Gemo piano, godendomi ogni scatto del suo corpo sotto il dolore. Di tanto in tanto mi avvicino a lui, gli offro le mani da baciare. Poi ricomincio, più forte, più profondo. Lo frusto finché crolla a terra, ai miei piedi. "Chiedi pietà." E lui la chiede. Ma non con la voce—con la bocca sulla terra che calpesto. Cammino lentamente nella stanza. Lui striscia sul ventre, baciando il pavimento dove passo. Completa il cerchio. "Di nuovo in ginocchio. Davanti al trono." La frusta riprende, finché non si spezza anche la sua resistenza. Cade, geme. È mio. Lo uso di nuovo come gradino per salire sul trono. Una Dea non scende. Questa volta gli permetto di baciarmi i piedi, centimetro per centimetro, ringraziando per la misericordia che gli ho concesso. Alla fine gli restituisco la frusta. Mi bacia la mano. Poi può andarsene.